"Здравствуй, мой друг. Мой друже".
Так бы я, наверное, начала письмо к ней - к той самой девушке, которая научила меня любить, рассказала, что не бывает правильной или неправильной любви, а есть только искреннее, бесконечно теплое чувство, дарящее самое настоящее счастье.
Моя Нюта, моя милая Нюта, с которой мы не виделись и не разговаривали вот уже семь лет.
Нет, не спешите судить: говорит, что любить научила, а сама не общается даже. Все не так.
Нюта умерла.
Это случилось за два месяца до ее двадцатилетия, за полгода до моего восемнадцатилетия. Она просто сгорела, как лучинка, за какие-то сутки... Тогда в жизни всех ее друзей появилось это страшное слово - вирусный менингит.
Это был очень добрый, улыбчивый человечек, всегда готовый помочь и поддержать. Она очень сильно любила своих родителей, своих друзей и меня - то ли подругу, то ли сестру, то ли что-то еще, чему нельзя дать определения. Она своим примером показывала, как надо жить, как надо радоваться каждому дню, как надо любить. Красивая, немного болезненная девочка с несомненным талантом к стихам. (Ее родители выпустили книгу ее стихов уже после ее смерти).
Зачем я все это говорю? Неужели тех, кто считает, что моя любовь - неправильная, тронет история о Нюте, даже если я расскажу ее полностью? Всех тех, кто обвиняет меня в грехопадени, в нарушении всех норм морали, в издевательстве над традициями - их заденет эта сказка?!!