воскресенье, 26 апреля 2009
Так получилось, что уже неделю или две у меня в голове крутилась фраза "Я давно не пишу стихов". Я никак не могла понять, откуда она. А сегодня, разговаривая с Лой, вдруг вспомнила про маленькую черную тетрадку. Тетрадку, что когда-то была мне дороже всего.
Наш дневник. Мой и Антона. Мы писали по неделе, потом отдавали... И в этой тетради - его стихи. Стихи, написанные для меня. Кроме последнего, наверно, оно уже посвящено Маше. Но...
Я сижу и улыбаюсь. Я рада, что когда-то такое со мной было.Читать стихи.
* * *
Я давно не пишу
Стихов,
Я давно не смотрю
В глаза.
Я уже не спешу,
И вновь
Я жду, что придет
Гроза.
Я, быть может,
Совсем иссяк,
А, возможно, просто
Устал,
Не тревожит
Меня пустяк,
Я как мост
Через реку упал.
Выношу на своих
Плечах
Всю тоску, что в груди
Храню,
И читают в моих
Глазах
Радость ту,
Что еще стою.
* * *
Снег вернулся как-то невзначай,
Хоть давно уже не появлялся,
Так вот просто заскочил на чай
И совсем нечаянно остался.
И совсем случайно тонкий лед
Заигрался вдруг с водою в прятки.
Ты глядишь в окно свое украдкой,
Ждешь, когда наступит Новый год.
Сменит десять раз рассвет закат,
Будут дети во дворах смеяться,
Я и так с тобой остаться рад,
Так зачем ты просишь оставаться?
Поиграй со мной в одну игру,
Расскажи, что будет с нами завтра?
Я ведь не прошу, чтоб было правдой,
Я и сам тебе нередко вру.
Покажи мне в свете фонарей,
Как на землю падают снежинки,
Расскажи, что может быть добрей
Тех часов, где лопнули пружинки?
Да, они давным давно стоят,
Да, они играют с нами в тихо,
И уснувшего не разбудить им лихо,
Но как чуден их простой обряд.
И наряд заснеженных дорог,
И машин засыпанных надгробья.
Я нарисовал бы, если б смог
Этот взгляд холодный исподлобья.
Я бы нам сумел нарисовать
И любовь, и низкие заборы,
Вместо небоскребов были б норы,
Чтоб ключи не надо было подбирать,
Жаль, что не умею рисовать...
* * *
Буря мглою небо кроет,
Вихри снежные крутя.
Скоро и меня накроет,
Словно малое дитя.
И меня с собой утащит
И зароет под снега,
Слышишь, ветер громко плачет?
За погибшие века.
Мы с тобой конечно будем
По ночам стихи читать,
Только летом не забудем,
Что придет зима опять.
Что покроется окошко
Словно пленкой серым льдом,
Да замерзнет ночью кошка
Под закрытым под окном.
* * *
Мой кургузый старый дом
Без меня тоскует днем
И скрипит он ночью томной
Об одном всё, об одном:
Будто бы в твоей зиме
Странный сон приснился мне,
Что руками вытираешь
Слезы в позапрошлой тьме.
И, волнуясь, ты одна
Утро встретишь у окна.
Горьким дымом сигарет
Я признаюсь: я - поэт!..
* * *
Как много дворовых собак,
Как много неправедной лжи,
Бессмысленных уличных драк
И в поле златистой ржи.
Как много бессильных слов
И несбывшихся надежд,
Как много прекрасных снов
У самых последних невежд!
Как долго по крышам гром
Чугунной походкой бьет,
Как много своим умом
Человек никогда не поймет.
Как много другие нам
Читают моралей и прав,
Как много прекрасных дам,
Как подл их гордый нрав.
Как сердце мое стучит,
Когда снова грезится мне,
Что я бесшумно убит
На этой извечной войне.
И тихо упавший лист
На снег, что так сладок и чист.
И дикая наша жизнь,
И высокая неба синь...
* * *
Было время, думал кто-то,
Что простая позолота
Не его совсем забота,
А услада для других.
И подумать разве можно,
Что любовь считал он ложью,
А семью - игрой вельможей
Он считал в какой-то миг?
А потом - вот это странно -
Он проснулся утром рано,
О земле обетованной
Стал нечаянно мечтать.
И нашел совсем не мало:
Скомканное одеяло,
И совсем своею стала
Не своя ему кровать.
Он думал, что есть расстветы,
Пальцы, запах сигареты,
Время есть, где злобы нету,
Нету мелких подлых фраз.
Он почувствовал, как тело
Каждой клеткой песню пело,
Как в него в упор смотрела
Пара нежных томных глаз.
(с) Антон Пайкес, 2006-2007.
* * *
Спасибо тебе, Тоха.
@темы:
black-and-silver,
something about...,
not mine
-
-
27.04.2009 в 10:01